Hyrule's Journey

[Trigger Warning : Harcèlement sexuel]

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"Vous désirez quelque chose à boire ? Un repas chaud, peut-être ?", questionna la jeune femme, ramenant la mèche rebelle de ses cheveux derrière son oreille. Derrière elle, plusieurs badauds continuaient à ripailler malgré l'heure avancée. Si la taverne n'était généralement pas ouverte toute la nuit, elle le restait souvent jusqu'à ce que l'intégralité du repas du soir ait été servi et la gargotière avait encore quelques rations de côté. Au centre de la pièce chauffait encore un bouillon, à feu doux. Il n'y en avait plus beaucoup, certes, mais encore largement de quoi servir deux habitués de plus. Même de grands gaillards comme ceux-là. « Pas c'soir, Onag », cracha Auru de sa voix éraillée, les pouces coincés dans sa ceinture. Il lançait sur l'aubergiste un regard malaisant, presque lubrique. Son camarade et lui avait toujours rêvé de lutiner la fille du vieil Opar. Pour l'heure, elle s'était toujours refusée à leur avance. « Ouais, on est en mission pour eul'Bourgmestre », lança a son tour Talen. A l'inverse de son compère, qui était plus large que haut, l'homme était grand et portait les cheveux long. Une lourde hache de bûcheron pendait à sa ceinture. « Vraiment ? », s'enquit la tenancière ; contrainte d’élever la voix en raison des cris de quelques marauds à l'esprit échaudés par l'alcool. Du coin de l’œil, elle repéra la mine jalouse d'Hamel mais décida d'ignorer le garçon d'étable. Elle ne savait que trop bien que la situation pourrait dégénérer. « Et que vous a-t-il chargé de faire à une heure pareille ? », demanda-t-elle néanmoins, en récupérant un godet vide sur la table d'un client assommé par la boisson.

Comme à son habitude, Auru chiquait l'une de ces plantes dont il ne savait pas se défaire. Il prétendait souvent qu'elle le rendait plus fort et plus endurant, mais l'aubergiste faisait sans cesse de son mieux pour ne pas relever. Les deux gros-bras de Baldin n'étaient pas réputés pour être des tendres et ils l'effrayaient assez. Certes, Datoh et Mutoh étaient eux aussi capables d'être violents, mais au moins l'avaient-ils toujours traitée avec respect. Quand le plus gras des deux fit un pas vers elle, elle recula aussi discrètement que possible. « Allons, arrête de m'fuir ma belle. Je t'ai dit qu'j'avais pas l'temps c'soir de toute façon », s’époumona-t-il dans un éclat de rire aussi adipeux que terrorisant. « Si vous ne venez ni boire ni manger, vous n'avez rien… —  », commença-t-elle non sans reculer à nouveau. Si elle pouvait placer le comptoir entre elle et eux, elle savait qu'elle pourrait maintenir une distance un peu plus sûre. Mais elle en était loin.

"Oh, mais c'est là que tu te trompes, Onag", tonna le chevelu, avant de subitement arracher un torchon qui pendait à la ceinture de la serveuse. « Hé ! », s'indigna-t-elle d'une voix moins assurée qu'elle ne l'aurait souhaité. « Vous n'avez pas le droit ! Rends-moi ça ! », poursuivit-elle, aussi stricte qu'elle pouvait l'être. Mais elle n'avait pas l'autorité naturelle de sa mère qui, depuis quelques jours, commandait à l'étrange Zora qu'ils hébergeaient gracieusement. Elle ne l'aimait pas beaucoup non plus – bien trop bizarre pour elle, comme l'était aussi l'autre femme-poisson – mais elle n'avait pas grand chose à dire à ce sujet : on ne la consultait jamais pour savoir quels clients pouvaient ou non rester à l'Agueil. Elle aurait pourtant apprécié. « Seulement si tu nous aides, ma jolie », roucoula l'autre, jouant avec la serviette comme il aurait pu le faire avec un fouet ou une cravache. Un frisson secoua son échine. « Si tu te montres très aimable, on sera p'têtre gentils nous aussi », abonda alors Auru, faisant encore un pas vers elle dans l'espoir de l'acculer. Autour d'elle, elle le savait personne ne prendrait sa défense. Pas même Hamel, qui avait préféré s'asseoir à la table la plus loin de l'action. En silence, elle pesta contre la couardise de cet idiot qui lui faisait la cour depuis des lunes.

"Que puis-je faire pour vous, au juste ?", se résigna-t-elle alors. Elle savait qu'ils n'oseraient pas et ne renoncerait pas à ses limites. Mais, de toute évidence, elle allait tout de même devoir s'astreindre à une conversation. Elle avait envie de vomir.

"On veut voir ton paternel. Et que ça saute", déclama le plus fin des deux gros-bras, aussi altier que péremptoire. « Pourquoi ça ? Il y a un problème ? », questionna la tenancière, inquiète et qui savait son père fatigué. « Cela ne peut pas attendre demain ? », ajouta-t-elle rapidement. Elle avait peur que le vieil homme ait oublié de payer les taxes qu'il devait à Baldin et que le Bourgmestre ait envoyé les deux malandrins pour l'effrayer. Opar avait beau siéger au Conseil, il avait été pris la main dans le sac à frauder à plusieurs reprises et depuis le chef de la Cité-Commerce se montrait moins clément quand il tardait trop. Les deux hommes n'avaient jamais été en bon termes. « Rien qui te concerne, p'tite caille. Va réveiller eul'pater ou on le fera nous-même », menaça Auru. Dehors, le vent soufflait assez fort pour décorner les bœufs. Les battants des fenêtres grinçaient et claquaient violemment, ce soir. « En fait, tu sais quoi ? On va le faire nous-même ! », corrigea l'autre, avant de s'engouffrer dans les escaliers qui menaient vers l'étage. « Non ! », hurla la jeune femme, en se jetant à leur suite.

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Ils le jetèrent dans une chaise sans qu'elle ne puisse y faire quoique ce soit, avant de lui balancer le contenu d'une vieille cruche au visage. « Oh, papy, debout ! », grogna le chien de garde du Bourgmestre, tandis que le vieillard, tétanisé, émergeait doucement. « Mais... », maugréa-t-il d'abord d'une voix faible. Ses yeux affolés et injectés de sang sautait d'un bourreau à l'autre. « Mais j'ai déjà payé ! », lança-t-il alors, timoré, sans oser opposer trop de résistance. Ils ne l'avaient jamais frappé jusqu'à présent — c'eut été contre les commandements formulés par leur employeur. Il n'ignorait pas combien ils en mourraient d'envie.

"On sait grand-père. C'n'est pas de cela dont on veut te parler ce soir", détailla Talen, sifflant aux oreilles de l'ancien. « Mais... de quoi alors ? », questionna ce dernier visiblement perdu. « Laissez-le tranquille ! », lança Onag. Ils ne l'écoutaient plus. « Le Bourgmestre a quelques questions, alors tu va gentiment y répondre. On sait que les auberges c'est un putain de nid à maladie, alors on voulait savoir si c'est toi qui refile le mal à tout le monde ? Si c'est le cas... », reprit l'imposant homme de main du maître de la Ville-Blanche. Un sourire mesquin découvrait toutes ses dents. « Si c'est le cas, il serait p'têtre temps d'avoir un petit mot avec Gonzo, le fossoyeur. Il a déjà commencé a enterrer les corps », termina le Limier, pas beaucoup plus subtil que le Molosse. « Mais qu'est-ce que vous racontez ? De quel mal vous parlez ? », insista la jeune gargotière, faisant des pieds et des mains pour être entendues. La panique et la sueur lui poissait les tempes. « Laissez mon père tranquille ! Il n'a rien à voir là dedans ! », implora-t-elle aussi fermement qu'elle le pouvait.

"Quoiqu'il en soit, il part avec nous. Comme tous les autres membres, il est convoqué au conseil", acheva finalement le brigand. Bientôt, la jeune femme fut seule, contrainte de les laisser partir avec son aïeul.

Playru avait un peu de mal à dormir. Il ne savait pas si c'était dû à la tempête, aux ombres terrifiantes et macabres des arbres morts qui dansaient contre les murs de sa chambre ou à cause de ses rêves hantés par le fantôme de sa fille. Dans tous les cas Playru avaient un mal fou à dormir cette nuit là.
Le Zora pouvait entendre un vacarme monstre, une dispute en Onag et surent d'autres client. Puis un hurlement, c'était Onag, rien qu'au son sont Playru pouvait comprendre que quelque chose n'allait pas. Avec toutes les pensées sombres qu'il avait en tête, il ne pût s’empêcher d'imaginer des horreurs glauques et terrifiantes sur un possible destin dolent pour les personnes qu'il considère inconsciemment comme étant proche. Il se colla discrètement à sa porte pour écouter plus attentivement ce qui se passait. Si ça se trouve, ses hôtes sont peut-être en danger.
Il entendit des pas se diriger vers la chambre du père d'Onag et des bruits qu'il ne pût reconnaître avant d'entendre le son familier de l'eau se verser et des personnes parlées.
« Oh, papy, debout ! » dit une voix éraillée.
« Mais... Mais j'ai déjà payé ! » lança le père d'Onag un peu timoré.
« On sait grand-père. C'n'est pas de cela dont on veut te parler ce soir » répondit une autre voie.
« Mais... de quoi alors ? »
« Laissez-le tranquille ! » lança Onag d'une voie désespéré.
« Le Bourgmestre a quelques questions, alors tu va gentiment y répondre. On sait que les auberges c'est un putain de nid à maladie, alors on voulait savoir si c'est toi qui refile le mal à tout le monde ? Si c'est le cas... »
« Si c'est le cas, il serait p'têtre temps d'avoir un petit mot avec Gonzo, le fossoyeur. Il a déjà commencé a enterrer les corps »
« Mais qu'est-ce que vous racontez ? De quel mal vous parlez ? Laissez mon père tranquille ! Il n'a rien à voir là dedans !  » Implora Onag.
« Quoiqu'il en soit, il part avec nous. Comme tous les autres membres, il est convoqué au conseil »

Une fois que tout le monde est partie, laissant Onag seul. Playru la rejoignit pour la réconforter.
« Cela m'étonnerait que l'auberge soit un nid à maladie vue le mal que je me donne tous les jours pour faire de cet endroit un lieu propre et saint. » dit-il d'un ton un peu colérique et paradoxalement rassurent.
« Et je n'apprécie guère que l'on ne respecte point l’avis d'une demoiselle  telle que vous. Allez-vous reposer Onag, vous avez sûrement passé une dure soirée. Si vous me le permettez, je vais aller mener mon enquête sur ce mal qui ronge la ville et peut-être, si la chance nous sourit, aidez votre père à s'en sortir par la même occasion. »

Le Zora hésita à prendre l'Hylienne dans ses bras pour la réconforter, il avait peur que ce geste soit mal interprété où qu'elle le rejette. Même si ça ne fait qu'une seule semaine où ils ne se connaissent, Playru ne savait point à quel point il était proche ou non d'Onag malgré tout les servît qu'ils se soient rendus l'un à l'autre, ils peuvent être aussi bien de simples connaissances qu'amies.
Playru sortis de la pièce et regarda Onag.
« Courage Onag, j'en suis sur que tout va bien se passer » dit-il avec un regard plein de confiance et de détermination accompagné d'un sourire confiant, la main sur le cœur.

En descendant les escaliers, tous les regards se posaient sur le Zora. Mais aux lieux des regards curieux habituels que lui lançaient les Hyliens, leurs regards étaient glauques, pour certains leurs regards étaient timorés et d'autres regardaient le Zora de façon répugnante comme si c'était une sorcière qui avait fait de macabres sacrifices pour lancer un sortilège sur les pauvres habitants d'Elimith. Playru quittait l'auberge sans croiser les regards, il se déplaça comme un spectre qui hante l'auberge ne faisant guère attention au regard des chats noir qui dévisageraient sa matière spectrale.

En sortant, le Zora fut surpris de voir Rito au plumage d'aube. Ce dernier semblait attendre quelqu'un, cela étonnerait grandement Playru qu'il lui-même le dit attendu. Il Lachat quand même un petit soupir de surprise, car même si le Rito ne semblait point agressif, la tempête, la nuit, le plumage et la taille avaient quand même de quoi rendre la scène quelle que peu terrifiante.
« Hmm... !? »

Le piaf avait levé une aile, sans aucune malveillance mais en laissant apercevoir une musculature qui paraissait souvent intimidante pour un rito.

Le zora pris une position défensive, la situation dans lequel il se trouvé il ne savait guère si le Rito en face de lui était un allier, un ennemie où une tierce personne.

« Si tu fais partie des ravisseurs qui viennent de s'enfuir, tu vas avoir affaire à moi. Dans le cas contraire, tu as intérêt à me prouver ta bonne foi : je n'apprécie pas que l'on harcèle mes amis... »

Le Zora répondit sans réfléchir ni même traiter les information et de manière accusatrice. Il n'entendis même pas ces propres paroles et se rendis conte qu'il a sur réagis grâce à la réaction naturellement moins calme mais pour autant sans animosité.

« Je ne t'ai jamais vu à Elimith et tes accusations n'honorent pas Onag. Crois-tu qu'elle serait fière qu'on insulte ses connaissances à la première occasion ? Du reste tu dois être bien inconscient si tu penses qu'il suffit de courir après un otage pour le protéger. Toutefois, je pourrais te croire si tu me disais ce qu'il s'est passé. J'espère que ce n'est pas encore une difficulté pécuniaire ? »

Le Zora repris son calme, son comportement agressif était sûrement dus aux regards noir des client et/ou au fait qu'il soit dans une situation stressant.

« Je... Je suis désolé d'avoir surréagi, Je me nomme Playru, Playru Point. Le père d'Onag a été emmené car d'après leurs dire « l'auberge est un nid à maladie » et qu'il serait potentiellement celui qui refile le mal à tout le monde. » Playru serra le poing en prononçant cette phrase.
« Or, je sais que cette information est erronée. Je me mets à sang tous les jours pour que ce lieu ne soit hanté par de répugnantes maladies via des méthodes qui aujourd'hui peuvent paraître quelques peut thaumaturgique mais qui avant le fléau était plus courant et saint. Je vais donc mener mon enquête afin de trouver la cause de ce maléfice qui hante la ville et prouver que le père d'Onag n'est point le responsable de ce répugnant sortilège macabre qui inspire la terreur aux habitants de cette ville. Si vous le voulez-bien, Je vais me rendre au cimetière, Il paraît que Gonzo le fossoyeur a déjà commencé à enterrer les corps. Peut-être que le spectre de ses paroles éclairera mes fanaux qui éclairent mon chemin tel des feu-follet dans ma recherche d'indices. »
Le Zora commença à partir puis se retourna.
« Après si vous voulez-bien m'aider cela ne saurait se refusé. Car d'après vos propres dires vous êtes ami avec Onag et/ou sont père il me semble. Si vous l'êtes vraiment, je pense que les aider c'est la moindre des choses. Mais après je peut très bien comprendre que vous soyez atteinds une Ectophobie et que vous soyez tétanisé par la peur de faire une rencontre surnaturel avec des fantômes, des spectres, des effrois ou encore des stalfos. En cette sombre nuit qui s'annonce être horrifique. » Dit-il en pensant qu'un peut d'aide serait la bienvenue pour meuner son enquête sans bémol, mais ne voulant guère d'une pie-grièche qui bombe le torse pour intimidé les autres et qui finis tétanisé d'effroi au moindre phantasme d'une vision effrayante d'une skulltula.

Après une énième incise, le fer avalait la terre toujours plus goulûment. Le violent déluge qui s’abattait sur le village l'avait transformée en boue et à chaque assaut, le jeune homme s'enfonçait un peu plus dans le limon. Ses vêtements de travail, qu'il avait enfilé à la hâte après avoir été réveillé en pleine nuit par Talen et Auru, étaient désormais recouverts d'une fange épaisse et vaseuse. Agacé, il siffla entre ses dents ; celles qu'un violent coup de pelle avait largement déplacées alors qu'il n'était encore qu'un mioche.

"'Chier", souffla-t-il simplement en épongeant maladroitement son nez, dont l'arrête gouttait à grosses perles. Le travail était physique – bien plus que ne l'auraient deviné les aventuriers prétentieux qui paradaient récemment en ville – et même à l'approche de l'hiver, sous une pluie battante, le Fossoyeur brûlait du désagréable feu de l'effort. Sous sa calotte de tissu, la sueur poissait son front comme rarement. « Fais dont comme ton vieux père, creuse-z'y des trous pour les gens morts, qui disait », maugréa encore Gonzo, se remémorant les mots de son paternel, quand il essayait de le convaincre de reprendre son office. « Parfois ils oublient des trucs dans les poches, qui disait ! » Sous ses pieds, chaque coup de bêche semblait ouvrir davantage le tombeau. « Tout ça, ça vaut pas d'êt' réveillé comme un sac, abruti », pesta  alors le funèbre artisan, ses plaintes étouffées par les orageuses oraisons de Bémol & Dièse.

Enfonçant son outil dans le margouillis humide, le Fossoyeur s'accorda un bref regard sur le cimetière qu'il discernait à peine. Camouflées par la tempête et masquées par la nuit, de discrètes dalles de grès s'affalaient doucement. Ils les connaissaient toutes : c'était à lui que revenait leur entretien, depuis le jour où il avait dû enterrer son parent. Certaines étaient anciennes, et il n'aurait su dire qui y avait été enseveli mais cela n'avait aucune importance. Il savait pertinemment ce qui attendait toutes les dépouilles oubliées sous de lourds muids d'argile. Quand le Bourgmestre se lasserait d'étendre le champs des repos, il lui demanderait d'ouvrir les fosses une à une et de leur trouver de nouveaux occupants.

Cherchant après un morceau de chique abandonné dans l'un des goussets de sa tunique, Gonzo planta son outil à la verticale, de sorte à ce qu'il ne tombe pas dans la gadoue. Il trouvait l'ouvrage suffisamment répugnant pour ne pas en plus avoir à travailler avec du matériel maculé du résidu du monde ; aussi dolent qu'il pouvait être noirâtre. « Pouvaient-y pas prévenir avant d'clamser ? », questionna-t-il pour lui plus que pour quiconque. Il avait toujours été de ceux qui aimaient à se plaindre plus qu'à trouver des solutions et, de toute façon, à une heure pareille personne n'aurait su l'entendre. Il aurait pu pleurer tout son saoul sans qu'une seule âme ne le réalise. « Ou au moins mourir dans la journée, meh », acheva-t-il en récupérant son outil ; avant d'entendre une voix sans parvenir à discerner quoique ce soit précisément.

S'armant de sa pelle, le jeune homme s'extirpa du sépulcre en devenir, méfiant. Il ne savait pas bien de quoi étaient mort les deux enfants de métayers, mais il savait que Milo n'était pas né de la première nuit ; et son cousin moins encore. Ils étaient à l'image de Cole : façonné par une vie dure, injuste. Leur côté tombeurs de filles n'avait rien d'étonnant : l'un comme l'autre avaient prévu d'intégrer la Milice sous le commandement du Bourgmestre et d'Alistair. Si, comme le prétendaient certains, il s'agissait d'un meurtre plutôt que d'un mal, il se défendrait.

"Qui c'est-y qui va là ?", s'époumona le Fossoyeur, aussitôt sorti du profond trou dans lequel il avait passé tout ou partie de la nuit. Il cru voir un Rito, ainsi qu'un homme-poisson. Il avait entendu parler de Zoras en ville, mais pas de piafs... Et d'aucuns prétendaient parfois qu'ils mangeaient les dépouilles, comme le faisaient les Rougeauds. Dans un élan de courage, tandis que de terrifiantes images envahissaient son esprit, Gonzo tint son outil comme s'il s'agissait d'une épée. « Vous êtes-tu des putains d'bouffeurs de cadavres ? », gueula-t-il ensuite, aussi menaçant qu'il pouvait l'être. « Approchez-y pas ! Approchez-y pas ou j'vous bute ! », hurla encore le pauvre fils de feu Mosso. Sous ses doigts blanchis par l'effort, la hampe de la pelle était humide de pluie autant que de suée.

Des putains de fous. Ces deux monstres à l'ignoble morphologie n'étaient rien de plus que deux dangereux tarés. Tandis que l'orage grondait derrière eux et que les nuages lourds se zébraient parfois d'un trait luminescent, Gonzo sentait l'angoisse poisser ses doigts. La hampe de sa pelle se faisait sans cesse plus glissante et il n'était pas sûr qu'il pourrait la manier avec l'ardeur nécessaire pour repousser un rapace géant et l'un de ces chiens de mer avides de sang. S'il était seul, peut-être aurait-il pu défaire le squale : après tout, ils étaient hors de l'eau et la bête avait l'air particulièrement mal-nourrie. L'idée de la briser en deux d'un seul assaut avait quelque chose de rassurant.

Pourtant, le Fossoyeur aurait été sot de faire confiance à ses yeux : la nuit était sombre et la pluie traîtresse.

Tant bien que mal, le jeune Hylien essaya d'assurer sa prise autant que son jeu de jambe. Ses sabots s'enfonçaient un peu plus dans le limon à chacune de ses hésitations. « Raconte-t-y pas d'conneries, Gros-Bec ! », tonna-t-il d'une intonation qui se voulait aussi confiante et sereine que possible. En vérité, sa voix s'était brisée comme celle d'un enfant inquiet mais trop fier pour le reconnaître. « Tu t'approches-tu, Ecailles-Puantes s'approches-tu et j'vous jure j'vous bute », insista-t-il encore, non sans faire un pas en arrière. Une sueur froide avait saisi son échine, alors même que les deux autres n'avaient pas avancé d'un seul pied.

L'homme avait peur. Moins pour les cadavres que pour lui. Et il comptait sur son esbrouffe pour tenir ses deux opposants à distance aussi longtemps qu'il le pourrait.

En temps normal, il savait qu'il aurait pu s'appuyer sur le secours de ses camarades miliciens. Ce soir, nul ne viendrait l'aider. Il était l'un des rares à ne pas avoir été appelé pour barricader les entrées et les sorties de la Cité-Commerce, puisque son office de croque-mort primait sur son engagement auprès d'Alistair.  La violence de l'orage suffirait à masquer chacun de ses cris.

Quand le Rito s'avança, Gonzo fit un second pas en arrière, tirant la dague qui pendait à sa ceinture et abandonnant sa pelle au profit de la lanterne qu'il avait laissé près de la tombe. Son visage était blafard, les cernes qui habillaient son regard creusaient deux larges tranchées dans ses joues. « Cou... - Coucouche-panier ! », maugréa-t-il sans savoir masquer son inquiétude, reculant au fur et à mesure que l'autre ne progressait. « Pas bouger ! », beugla-t-il ensuite, dans l'espoir d'être enfin obéi. Les cieux lui répondirent d'un roulement brutal et sonore.

L'éclair qui déchira la sorgue, dans le dos de l'oiseau de nuit, manqua de l'aveugler. Surtout, il avait projeté une image des plus effrayantes : l'hideuse chimère était immense et ses larges ailes semblaient tachées d'un sanguinolent carmin, séché par le temps. L'éclat avait été trop succinct pour que le pauvre badaud ne puisse discerner quoique ce soit de d'autre. C'était de toute façon plus qu'il n'en fallait pour imprimer dans ses yeux la mort au fer rouge.

La voix posée, le sournois Vautour l'incita à baisser la lame qu'il braquait devant lui dans l'espoir qu'elle le protégerait. Un temps, il pensa pouvoir maintenir un certain espace vital entre l'animal et lui. Du coin de la lucarne, il observa brièvement le Zora qui semblait s'être figé, comme s'il avait aperçu un fantôme. « Pou... Pourquoi v'vnez m'emmerder ?! », bégaya-t-il, toujours plus affolé, en reportant son regard sur le Rito. Avant de poursuivre, tachant en vain de regagner un peu de consistance : « Pis... pis... pis... Pourquoi qu'il bouge pas l'aut' débile ?! »

Sans même prendre le temps de répondre, le Rémige avala le fossé qui le séparait maintenant du jeune Hylien. Tandis que le vent soulevait la bruine et soufflait le crachin, il leva une de ses ailes. Effrayé, Gonzo ramena les bras devant son visage, pour mieux se protéger du coup qu'il sentait venir. Mais il n'arriva jamais. Au lieu de quoi, la pluie se fit plus éparse et la langue doucereuse de l'oiseau reprit son discours.

Le temps d'un instant, le Fossoyeur s'interrogea. Avait-il mal jugé les deux individus qui étaient venu le trouver ? L'avaient-ils vraiment rejoint pour l'épauler, ainsi qu'ils le prétendaient ? Sans trop y réfléchir, Gonzo abaissa le coutelas qui alourdissait sa paume. « C'est... C'est-y eul'Bourgmestre qui vous envoie ? », questionna-t-il simplement, en remontant le regard vers le Piaf, la mine déconfite et confuse. « Si c'est-y l'cas, on peut p'têt s'arranger... » reprit-il ensuite, les yeux glissant vers la boue, qu'il grattait désormais du bout de son soulier pointu.

Hésitant, l'Hylien jeta un dernier coup d'oeil par dessus son épaule, puis un en direction du Zora, qui semblait avoir disparu dans l'obscurité. Si les choses devenaient trop dangereuses, il lui serait toujours possible de poignarder le mastodonte avant de courir jusqu'à pouvoir se cacher. Ou peut-être pourrait-il lui fracasser sa lanterne sur l'aile... Avec un peu de chance, l'huile et les flammes brûleraient assez ses plumes pour lui laisser le temps de trouver refuge. « Ben... du coup, qu'est-c'y t'est qu'eujpeux faire pour vous ? », demanda-t-il, un peu moins effrayé. Plus bas, les phalanges qu'il avait refermé sur son fanal blanchissaient doucement.

Les premiers mots de l'imposant oiseau de proie surent l'apaiser autant que cela semblait possible en de telles conditions. Timidement, la figure autoritaire de son interlocuteur le dominant encore de plusieurs têtes, il lança un regard au Rito qu'il trouvait encore bien trop près de lui. Sans un mot, il s'accorda un dernier pas en arrière. Pour le moment. Du coin de l'œil, il cherchait aussi à retrouver Ecailles-Puantes, qu'il avait perdu de vue quelques minutes auparavant. Il n'était guère inquiet pour le Zora : il souhaitait simplement s'assurer qu'on ne lui tendait pas un piège. L'Hylien si jeune pouvait-il être, n'était pas né de la dernière pluie. Quiconque survivait vingt-cinq hiver, même à Elimith, pouvait se vanter d'avoir un peu de plomb dans le crâne. « Je savais-t-y pas qu'eul'Bourgmestre travaillait avec… », commença-t-il d'abord, la gorge visiblement moins torturée par le doute. Sa voix n'était pas aussi forte ou assurée qu'elle ne pouvait l'être autour d'une tablée à l'Agueil, mais elle avait gagné en consistance. Pourtant, il s'arrêta un instant, puis tança l'étranger, réalisant ce qu'il allait dire. Rares étaient ceux à nourrir une quelconque affection pour les Piafs, derrière les murs de la Cité-Commerce. Rares étaient ceux à seulement connaître leur existence. Il renifla, hésitant, avant de se reprendre. « Avec… Avec des gens d'vôt' qualité, j'voulais-tu dire… », grommela-t-il pas bien sincère, mais soucieux de ne pas s'attirer les foudres du monstre qui l'avait déjà acculé une fois. Puis, comme pour mieux le tromper, il se fit soudainement révérencieux ; un brin servile même. « 'Pas qu'l'ai tort. 'Près tout, v'm'avez l'air fort, pis futé, pis rapide… C'est-y courant chez eul'gens d'chez vous ? », questionna le pauvre croque-mort, insistant.

Sous la pluie battante et les nuages sombre, le Rémige n'en verrait sans doute rien, mais son regard brillait toujours d'une peur aussi charbonneuse que la nuit.

En vérité, Gonzo avait du mal à croire qu'Ardolon – c'est ainsi qu'il s'était présenté – connaissait Baldin. Comme tout le reste des résidents de la Ville-Blanche, il savait combien l'ancien métayer détestait les espèces non-humaines, qu'il s'amusait souvent à dépeindre en effrayantes menaces à chacune des veillées. Il les décrivait toujours avec force de détail et faisait tout son possible pour terroriser les enfants : il s'agissait après tout de leur apprendre à craindre les dangers d'un monde aussi hostile que vils. Tantôt ses récits narraient l'histoire d'une sordide tribu de Rouges, parfois évoquait-il les Hommes-Poissons, dont la fureur et les dents pouvaient souiller les rivières de sang. Il n'avait jamais parlé de créatures à plumes, à ergots et à becs mais le Fossoyeur n'aurait su les imaginer moins mauvais.

Il décida néanmoins de jouer le jeu. Après tout, il n'avait pas l'impression d'avoir le choix et, à plus d'une reprise déjà, les histoires du Bourgmestre s'étaient avérés fausses. Lui même avait occasionnellement laissé entrer des Zoras qui prétendaient vouloir faire commerce. « De quelque besace qu'il vienne, l'éclat toujours représente une nouvelle graine », avait-il déclaré, quand il avait été questionné la première fois. Nul n'avait à nouveau abordé le sujet depuis. Après tout, il avait raison : la prospérité de la communauté primait sur tout le reste. « Du coup, si c't'eul Bourgmestre qui vous envoie, mon bon m'ser Adolo..., reprit Gonzo, toujours plus obséquieux et bien sourd à sa propre erreur, ce s'rait crime qu'de pô vous aider, nah ? »

La question n'appelait pas réellement à une réponse. Le croque-mort avait déjà tous les éléments dont il avait besoin pour venir en aide au voyageur Rémige, dont il avait refusé de comprendre les intentions. Il l'avait bien vu se tourner vers la tombe la plus fraîche, celle où reposait depuis hier le corps du pauvre Endë. Se grattant la joue avec énergie, signe des plus probants qu'il lui faudrait se raser bientôt, le jeune homme releva sa lanterne. Il fit quelque pas vers le sépulcre, illuminant le chemin de son vieux lampion à huile. Sitôt eut-il quitté le refuge dressé par l'aile du Piaf, le froid vint mordre sa nuque et le brouillard lui expectorer tout son crachin à la gueule. Sans lâcher son couteau, il passa la main sur ses yeux, éreinté par son office. Avant de recoiffer son bada et couvrir aussi bien que possible le chef que ses cheveux avaient abandonné il y a déjà des lunes.

Et lui de lancer, impatient, après un geste du menton des plus énergiques : « V'vnez-tu dont, m'ser Adolo ?! »

Quand l'impressionnant roi du ciel l'eut rejoint, l'Hylien était déjà agenouillé devant la sépulture. Comme le voulait la coutume, il abandonna un unique éclat, frappé des armoiries d'Elimith, pour s'excuser de déranger le défunt autant que pour payer hommage. Il s'apprêtait à dévoiler l'intimité de sa mort à un inconnu ; c'était bien-là la moindre des choses. Car malgré ses soupçons, Gonzo ne pouvait être sûr que l'étranger était bel et bien un menteur : il n'avait jamais vu le Bourgmestre aussi bilieux. Un tel mal appelait peut-être un remède plus étonnant encore. « Ici bas, c'là qu'on a enterré Endë », commença l'artisan-creuseur, relevant le visage vers son camarade d'infortune. Son fanal projetait une lueur jaunie, presque malade, sur la père tombale. Elle était vieille et les inscriptions ne correspondaient pas au nom avancé par le Fossoyeur, mais cela n'avait guère d'importance — nul n'aurait su les déchiffrer.

"L'est mort, hier ou avant-hier, on sait pas ben. C'tait dans la nuitée en tout cas." Un silence sordide s'était abattu sur les lieux. La pluie et le vent, battant la boue et soufflant le limon, chantaient une oraison des plus funèbres. « L'avait quoi ? Dix, douze ans ? Eul'Bourgmestre voulait-y qu'Nikolas y lui ouvr'eul'bide pour qu'y voit-y c'que c'est qu'allait pô. M'la famille a pas voulu », expliqua encore l'Hylien, qui s'était mis à parler lentement. Il avait l'habitude des cadavres, et pourtant celui de l'enfant l'avait particulièrement bouleversé. Il avait encore du mal à raconter ce qu'il s'était passé. « Du coup, ben… J'l'ai enterré quoi », conclut-il, non sans se sentir un peu sot d'énoncer une telle évidence. Cela tombait sous le sens. Il n'aurait su dire pourquoi il lui fallait le préciser.

Reniflant, avant d'essuyer son nez coulant sur sa manche tandis que le mutisme s'installait à nouveau, il chercha après un peu de chique, comme pour délayer tant que faire se pouvait la suite de son récit. « Endë, c'tait un chouette gosse, m'ser Adolo. L'était un peu bourru et pas très beau, tout l'contraire de vous. Mais c'tait un bûcheur et d'puis eula'mort d'son paternel, y s'tuait à la tâche. J'l'avais ben dit d'faire attention... », détailla ensuite le croque-mort, non sans renâcler à nouveau ; à grand bruit. Le sujet le dérangeait vraiment. 

"Vint pô d'une famille riche, m'ser Adolo, faut bien l'comprendre. C't'ait juste un métayer, bossait au champ. Comme Milo et Etu, qu'sont tombés mal aussi. C'est toujours eux qui meurent-y les premiers", accusa-t-il en se laissant emporter. Avant de comprendre que sa pensée avait dépassé sa langue. « 'Scusez-me, m'ser Adolo. J'voulais pô dire ça », se corrigea-t-il alors, contrit. « C'que tout ça, ça nous angoisse un peu, v'savez. Certains y disent que c'pô vraiment une maladie. Y pensent qu'y a quelqu'un qui nous veut du mal. »